可他什么都说不出。
只是慢慢地、不可抗拒地,沉进那片越来越深的黑暗里。
那个人抱着他,很紧,紧得像要把自己嵌进他的骨头里。
声音从很远的地方传来,在喊他的名字,江淮,江淮,江淮——然后什么都听不见了。
只有光,白色的,温柔的,像那个午后,像那片草地,像那句再也没有机会说出口的“我愿意”
。
好像有人喊他。
“淮,起来了,吃饭了,要上学了。”
那个声音很远,又很近,像隔着一层水,像隔着很多很多年。
江淮睁开眼睛。
天花板是白的,不是那种惨白的、永远不灭的灯,是晨光,
从窗帘缝隙里漏进来,软软的,带着灰尘在光里打转。
他愣了一会儿,慢慢坐起来。
手很小,指节上还有圆圆的窝。
他低头看了看自己——蓝白条纹的睡衣,膝盖上贴着一块创可贴,是昨天骑车摔的。
他记起来了。
那年他六岁多。
妈妈的声音从厨房飘过来,混着煎蛋的滋滋声和牛奶的甜腥味。
“迟到了啊!
校车都走了!”
他跳下床,脚踩在地板上,凉的,木头的纹理硌着脚心。
镜子里的自己,瘦瘦小小的,头发翘着一撮,眼睛很大,亮亮的,
还没有装进那些后来的东西。
他抓起书包,冲出门。
自行车停在门口,蓝色的,车铃生锈了,按不响。
他骑上去,风灌进衣服里,鼓鼓的,像翅膀。
路边的树往后倒,
房子往后倒,那些他以后会遇见的人、会经历的事,都还没有发生。
然后他看见了那辆车。
黑色的,停在路口,没有车牌,玻璃黑得看不见里面。
江淮的刹车吱地一响,他停在那儿,盯着那辆车。
心跳得很快,快得像要从胸腔里蹦出来——他见过这辆车。
在很多年后,在那些被翻烂的卷宗里,在那些怎么也找不到答案的旧案照片里,在他被从铁笼里救出来之后、
那些反反复复的噩梦里。
就是这辆车。
就是这条路。
就是这一天。
他想要掉头,想要喊,想要骑车往回跑——可手已经不听使唤了。
车门开了,一只手伸出来,很大的手,一把攥住他的胳膊,
把他从车上拽下来。
书包掉了,课本散了一地,风翻着那些还没学到的课文,哗啦啦,哗啦啦。
他被塞进车里,车门关上。
世界暗了。
再醒过来的时候,他在笼子里。
很小的笼子,铁栏杆,冰凉的,锈迹斑斑。
周围有很多和他一样的孩子,有的在哭,有的在发抖,有的已经不哭了,
只是睁着眼睛,望着那扇永远不会开的门。
有人被带走,
拖着,拽着,或者被抱出去。
有人在叫妈妈,有人在叫救命,
有人已经不叫了。
哭声,叫声,咒语声,仪器声,
还有血滴在地上的声音,江淮闭上眼睛,可那些声音还在。
从六岁那年,从他被塞进这辆车的那一刻起,就一直在。
“他合适。”
那个声音从很远的地方传来,又像是贴着他耳朵说的。
江淮睁开眼睛,笼子还在,铁栏杆,冰凉的,锈迹斑斑。
有人走过来,戴着面具,看不清脸,只看见那双眼睛,
从面具的孔洞里望出来,像在看一件东西,在掂量,在挑选。
“他合适。”
那个声音又说了一遍。
笼子被打开了,手伸进来,攥住他的胳膊,拖出去。
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