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第1110章 一一一零（第1页）
清晨的雾还没散，酒坊里已经有了温度。
一排排陶坛安静地立着，像沉默的老人。
空气里带着一股潮湿的甜味，是粮食发酵后才有的气息，温和却厚重。
老陈把手伸进蒸汽里，指尖试了试温度，然后点了点头。
“差不多了。”
他今年六十二岁，是这间酒坊里年纪最大的人，也是最后一个被人叫做“酿酒大师”
的人。
他年轻的时候不爱喝酒。
第一次进酒坊，是替父亲顶班。
那年他二十出头，嫌这活又脏又累，每天一身酒糟味，连村里的姑娘都绕着他走。
他干了三个月，就想跑。
父亲没拦他，只说了一句：“酒不是给人喝的，是给时间留的。”
他当时没听懂。
后来父亲病了，他又回来。
那时酒坊已经快撑不下去了，工人走了大半，只剩几口老窖还在冒气。
他一个人守着，学着看火候、翻酒醅、听发酵的声音。
夜里困了，就靠在酒坛边打盹，醒来第一件事就是去闻味道。
慢慢地，他开始分得清差别。
新酒是急的，冲，带着一点锋利；老酒是沉的，入口慢，回味却长。
他说，酒像人，年轻时都张扬，年纪大了才知道往回收。
酒坊的日子很单调，却有自己的节奏。
春天选粮，夏天制曲，秋天发酵，冬天封坛。
每一步都不能错，错一点，整批酒就废了。
他有一套自己的习惯。
看火不用温度计，只看火焰颜色；判断发酵不用仪器，只靠鼻子闻。
他说味道会说话，只是现在的人不愿意听了。
这些年，有人劝他改用新设备，说效率高，损耗少，还能规模化。
他去看过一次，回来之后沉默了很久。
第二天，他把酒坊门口的招牌擦了一遍，又继续按老方法做。
“慢一点，酒才有骨头。”
他说。
他住在酒坊后面的旧屋里，屋顶有点漏雨。
一个人，没什么摆设，桌上常年放着一只小酒盅。
他不多喝，每天只抿一口，有时候对着空气说话，像是在和谁对饮。
他有过一个妻子。
很多年前，她嫌这里太偏，说闻了一辈子酒味，连梦里都是发酵的气。
他没留住她。
她走的时候，只带了一个小箱子，站在门口说：“你这人，一辈子就认这几坛酒。”
他没反驳。
后来他偶尔会想，如果当初跟她走了，会不会过另一种日子。
但这种念头很短，很快就被酒味盖过去了。
有一年，一个城里的年轻人来拜他为师。
穿得干净，说话利索，一开口就是“品牌”
“市场”
“包装”
。
老陈听着，没打断。
那年轻人跟着干了一个月，手上磨出了泡，脸也晒黑了。
有一天晚上，他问老陈：“师傅，这酒到底好在哪儿？”
老陈没有马上回答。
他舀了一勺刚出的新酒，又倒了一点老坛里的陈酒，让他一起喝。
年轻人先皱眉，然后慢慢沉默下来。
“差在哪儿？”
老陈问。
那人想了很久，说：“一个像话说得太快，一个像话还没说完。”
老陈笑了。
后来那年轻人走了，说要去别的地方看看。
临走时，他没带酒，只带走了一小块酒曲。
酒坊这些年越来越安静。
外面的世界在变，连喝酒的人都变了。
有人只看价格，有人只看包装，很少有人再问一坛酒是怎么来的。
但老陈还是每天按时起火、蒸粮、封坛。
他最喜欢的是封坛那一刻。
把酒装进陶坛，用泥封口，再盖上一层布。
那一瞬间，所有的喧闹都被关在外面，只剩下时间在里面慢慢走。
他常常用手轻轻拍一下坛口，像在叮嘱什么。
“慢慢来。”
傍晚的时候，酒坊外的雾又起来了。
远处有人声，但传不到这里。
陶坛一排排站着，安静又坚定。
老陈坐在门口，端起那只小酒盅，抿了一口。
味道很轻，却很长。
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