
响。 温大夫在殿门口的台阶上坐了快半个时辰了。 她手里提着的油灯,火苗在夜风中摇摇曳曳,将她纤细的影子投在青石板上,忽长忽短。 殿门上那块新刻的匾额。 “平峰!” 两个字刚劲有力,墨迹还没干透,在月光下泛着淡淡的松墨香。 殿里没有灯,陈平还没回来。 她知道他在大殿那边喝酒,门主设宴庆功,他是首功之人,被长老们轮番敬酒是跑不了的。 她来早了,或者说,她根本没考虑过时间来不来得及。 她把油灯搁在脚边,双手托着下巴,望着远处翻涌的云海发呆。 月光照在她脸上,额头上那道旧伤的疤痕在银白色的光线下若隐若现。 手里那个小布包被她放在膝盖上。 ...
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